Frank y Vincent (toma 1)

-Qué pasa Frank?- le pregunte al verle, se le notaba ido, un poco descompuesto, algo cagado.
-Eh! Vincent – me responde, mientras intenta sonreír, y toma el cigarrillo con sus dedos delgados y romos- Aquí, hombre, de lo más bien.

En efecto, estaba cagado: se había enamorado, no me quedaba ya la menor duda.

-¿Cómo esta esa polla?, me dicen que sales con la cubana, es una sucia, Vincent, tienes que saberlo, sabe su negocio, pero es una sucia.
– Frank, no pasa nada con la cubana- respondo, mientras me concentro en la grieta que se ha abierto en el falso techo de este lugar de mierda al que venimos religiosamente sin saber por qué.

-El Pacos se va poniendo cada vez más feo, eh!?- interviene Frank, intentando sacarme del marasmo-. Explícame por qué coño seguimos viniendo aquí.

Intento explicarle a esa buena bestia de Frank que no seguimos viniendo, venimos y punto, y lo hacemos porque somos lo más parecido que uno tiene, respecto del otro, a lo que puede llamar amigo, hermano, bulto que escucha y bebe y calla. Y sabemos que siempre uno de los dos estará allí, bebiendo una cerveza, leyendo un buen libro o sacándose la mugre de las orejas.

No, en realidad, no lo intento.

-Frank, ¿pasa algo?
-¿Tendría que pasar?- desvía la mirada, sorbe su Pilsen, se recompone. No, Vincent, no pasa. Ese es el puto problema.
– Che, Frank, easy. Mira, así es la webada. No más, no menos, así es la webada- repito.

Frank es un perro. Eso lo sabemos todos, él mismo lo sabe y no tiene empacho en admitirlo cuando las copas se le suben, con los ojos rojos y los dientes duros que se apiñan unos contra otros.

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